我做了个梦，我自认这是个梦，但这梦的真实，以至于发生了类似鲁迅笔下庄周似的困惑。 我梦见我成了小说家，当然也是个自认的小说家。整日游离在城市大街、乡间小路中寻找灵感。一日觉自我知识不够，跑到书店，去吸收所谓“大家”的小说之中的精华。随便在“畅销书柜”取了本书——书的包装是精美的，文字是华丽的，价格是昂贵的……书名所谓《半仙》，只是让我觉得似曾相识的熟悉，好像是那算命的。翻书一看，横竖看不懂半个字，字里行间充斥着荒诞，读得我脑袋犯晕。赶紧放了回去，但那“畅销书柜”却全是这种书，无形的似座大山，压得我喘不过气。 我开始嘲笑这所谓的“小说”了。为了故事而故事，满嘴的胡诌。看看那席地而坐的孩子们，兴奋与刺激在他们的眼神中闪现，所谓的“小说”也就在他们的手上一页页地翻过，那是如此的小心，相比他们看名著时要小心多了……我不禁感叹起来，正经地对那些孩子们说：“这样的书是不值得看的！”那些孩子却回转头来，一双双愤怒的眼神与我的眼神在空中碰撞，两个字清楚的传入我的耳朵：“有病！”又愤愤地走开——拿着那所谓的“小说”走开了。 我吃了一惊，决意用笔来攻击这种现象，就在下午拟了篇微型小说到报社去，那编辑却说： “微型小说可不发，我们报刊发连载小说。小说要刺激，要离奇才有人看，懂吗？离奇！你就别装大圣人了……” 我愤怒的抓起稿子，像那群孩子一样瞪了编辑一眼，也回转身愤愤地走了——拿着我想的小说走了。不像背后也清晰的传来两个字：“有病！” 我又吃了一惊，由此也醒了，并自问道：“这世上还是否有真正的小说呢？那为生活而歌的美丽的文体呢？” 不过幸好，这还只是个梦……