我家的凤仙花，是两株比着个子长的精灵。一个踮着脚，另一个便仰起头；一个刚添了新叶，另一个就悄悄探出花苞——谁也不肯让谁。

最好看的是它们的茎，透着一层水灵灵的光，红里渗着绿，绿里沁着红，像是被春天的雨水晕染过的水墨。顶上的花呢，起初只是羞怯的粉点子，渐渐就鼓成了小铃铛。晨光里，一朵朵都朝着窗外张望，仿佛在等待什么清脆的声响。凑近了，能闻到一股极淡极清的甜，不是蜜的稠，倒像露水洗过的风，让人想轻轻闭上眼睛。

前些天，我忽然惊叫起来：“妈妈！花上结了虫蛹！”——几朵凋了的花蒂旁，果然蜷着个绿茸茸的小东西，毛乎乎的，还在风里微微颤动。妈妈系着围裙赶来，只看一眼就笑了：“傻孩子，那是凤仙花的种子呀。”她轻轻托起那个“小蛹”，“等它长得饱饱的，变成深绿色，捏起来沙沙响的时候，就可以收起来了。来年春天，又能种出一片小铃铛。”

我的心忽然柔软下来。原来凋谢不是结束，而是另一场等待的开始。再看那些叶子，边缘果然镶着一圈细细的锯齿，摸上去痒酥酥的。阳光好的时候，叶片舒展得像小手掌；到了傍晚，又微微合拢，仿佛握着一天收集来的光。

现在我知道了“凤仙”这两个字的好——“凤”是枝头那抹骄傲的艳，“仙”是月色里那缕清透的香。而我最喜欢的，还是它把自己的未来裹进毛茸茸的种子里，等着某个春天的早晨，轻轻爆裂。

窗台上，两株凤仙花还在悄悄地比着个子。一朵花谢了，另一朵正开。

指导教师：夏春