我是滕王阁檐角悬着的一枚铜铃，铸于永徽四年的炉火，铜色的身躯里回荡着唐初的清风，钉在这檐角时，工匠刚雕完梁上的云纹。

晨雾漫过城郭时，赣江铺成了一匹泛着银光的软缎，三两帆影点缀其上。那日阎公宴客，丝竹裹着酒香四逸，我顺着风晃了晃，铃声伴着天边的落霞，王勃诗兴大发，提笔写下“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”，孤鹜的翅尖将风送至我的身边，发出悦耳的轻响。

后来，炽热的火舌漫过朱红的雕梁，滕王阁毁了又建，建了又毁。南宋的梅雨天，有个书生靠着栏杆念“阁中帝子今何在？槛外长江空自流”，江里的月在浪尖里碎成星子，圆了又碎，碎了又圆，仿佛在诉说无人能懂的悲苦。

明代的兵戈声中，我的铃绳缠在断木间哑了百年。当新的榫卯扣上檐角，江上的凉风和我撞个满怀，我重新晃出声响。晨雾再起，只不过马车变成了汽车，跨江的大桥不知何时已然矗立在江上。暮色渐浓，霓红灯替代了灯笼，游人们换上了各式各样的衣服，他们念出的“秋水长天“里，混着奶茶摇晃的轻响。

风再起时，我的铜身又响了，只不过那响声不再是王勃的灵感，不再是书生的悲鸣，而是那穿汉服的姑娘轻念“渔舟唱晚”的回响，和千年前的风，震出了同样的频率。人们都说滕王阁多次重建，早已不是原来的模样。可滕王阁从不是那朱红的梁、雕花的槛，而是那不同年代的人，抬头望天时，眼里的同一片长天。

远处，一个盯着我看的学生，嘴角微微上扬。

指导教师：陈雨师