清晨六点二十分，窗外的鸟儿准时开嗓。它们像一群排练已久的小指挥，用清脆的叽喳声掀开我惺忪的帷幕。我赖在被窝里，数着节拍：一声短、两声长，第三声刚好落在平日闹钟该响的点儿。妈妈推门进来，见我一脸笑意，奇怪地问："闹钟还没响，偷着乐什么？"我指指窗外："今天不用电池，大自然请我听音乐会。"那一刻，我尝到了第一个快乐——原来按时起床也可以是被邀请，而不是被催促。

　　十分钟洗漱完毕，我背着书包踏出家门。巷口那排桂花树一夜之间像约好了似的，齐刷刷喷出淡黄的碎金。香气不声不响，却霸道地钻进鼻腔，像给大脑装了个隐形的小风扇，把残存的瞌睡吹得四散。我踮脚摸了摸低垂的枝条，指尖沾上几点露水，凉丝丝的，像树送给我的早安徽章。路过公交站，司机大叔照例冲我摁一声喇叭，我回敬一个挥手，彼此心照不宣：早班车与步行族，都在奔赴自己的下一站。这第二个快乐，是城市给我的暗号——你不必闻名遐迩，也能被温柔认出。

　　上午的课程在粉笔与书页间穿梭。物理老师把光的折射讲得云里雾里，我却盯着窗外那棵老樟树发呆：阳光打在叶背，再反弹进教室，像给黑板镀上一层薄薄的糖霜。忽然明白，知识不只待在课本里，也在叶脉与光线之间。于是举手回答问题，用树影当例子，老师愣了两秒，带头鼓掌。那一刻，我听见心里"叮"的一声——第三个快乐，是把世界当教材，也被世界允许。

　　傍晚六点，晚自习铃声响起。我揣着水杯溜出教室，靠在走廊栏杆上。晚自习课间，我站在走廊上教学楼像一座巨大的蜂巢，每间教室都是一格发光的蜂房：初一的教室里他们正在聊天；初二的教室里他们还在看书，自习；初三的灯像一排不肯眨眼的守卫，没一个人看起来松懈。黑夜被窗框切割成一块一块，灯光从缺口里涌出来，与窗外的风撞个满怀。我仰头深吸一口气，把冰凉的空气也点上了火。那一刻，第四个快乐悄然抵达——原来努力也可以被远眺，而远眺者也在被努力温暖。

　　下课回家路上，月亮挂在国旗杆顶，像一枚被钉住的邮票，把夜空寄给明天。我踩着影子，数着步伐，忽然想起白天同桌抱怨"日子像复印机"。我笑了笑，在心里回答：复印机也能印出彩虹，只要你肯往墨盒里添色。桂花会谢，但香气已住进鼻腔；鸟儿会飞，但歌声已住进耳朵；灯会灭，但光已住进瞳孔。快乐从来不是惊天礼炮，而是这些细碎的"住进"，日积月累，把平凡的日子点亮。

　　回家，我坐在床边，掏出日记本，把一天的快乐注脚：鸟鸣、桂花、树影、灯光。写完后，发现纸页空白处还够画一只小鸟，便添了几笔。它闭着一只眼，俏皮地冲我眨眼，像在说："明早六点二十分，别忘了了“催醒曲”。"我合上本子，熄灯钻进被窝。窗外，夜色像一条柔软的被子，把世界轻轻裹住。

　　我想，所谓成长，也许不是登上多高的山，而是在每日的缝隙里，把快乐一颗颗串起，做成一条会发光的项链。它不必耀眼，却足以照亮眼前的一小步。明天，桂花可能少开一朵，鸟儿可能迟到几分，灯光可能坏掉一盏，但那又怎样？我已学会在寻常里发现不寻常，把一天过成一首回旋曲，让快乐在心底反复播放。于是，我安心地闭上眼睛。明天，铃声或鸟鸣，都会把我准时叫醒。而我，也将带着这条微光的项链，继续走进下一个平凡却闪亮的清晨。

　　纵使有伤心事又怎样，发生就改变不了，就让它过去，为何要让几分钟发生的伤心事扰乱一整天甚至好几天的心情呢。日常生活中，再微小的幸福也值得欢呼，让那些不快乐缩短，人生日常的快乐风景永存。

指导教师：刘花荣