我一直觉得，妈妈的眼睛里住着一片海。

那片海不汹涌，也不喧哗，只是静静地守在那里。每一次我望向她，都能从那片海里捞出温柔、捞出牵挂、捞出我说不清道不明的安心。从小到大，那束目光就像影子一样跟着我，甩不掉，也不想甩掉。

校门口的告别，是每天都要上演的一幕。

妈妈的电动车在路边停稳，她先下车，转身帮我理了理衣领。书包递到我肩上时，她总要用力拽一拽肩带，确认不会滑落才松手。“进去吧。”她笑着说。我点点头，转身往校园里走。脚步不急不慢，心里却有种莫名的笃定——我知道，身后有一道目光正送着我。走到拐角处，我故意放慢步子，偷偷侧过脸。果然，妈妈还站在原地，身体微微前倾，脖子伸长了些，目光穿过三三两两的人群，牢牢地锁在我身上。那眼神里有种说不出的执拗，仿佛只要少看一眼，我就会从她世界里消失似的。我对她挥挥手，她也挥挥手，嘴型像是在说“快走”。可我知道，她不会走。她会一直站在那里，看着我的背影被教学楼吞没，看着走廊尽头空空荡荡，才肯骑上电动车离开。那个画面我看了无数遍，每一遍都觉得心里暖暖的，又酸酸的。

妈妈的目光不总是这样远远地追着我，更多时候，它安静得像月光。

晚饭后，我趴在书桌前对付那些怎么也解不出的数学题，眉头拧成一团。妈妈端着一盘削好的苹果走进来，把盘子往桌角一推，也不出声，就搬把椅子坐到旁边。我咬着笔杆想了半天，一抬头，正撞上她的目光——她正看着我，目光轻轻的，柔柔的，像怕惊动什么似的。见我看她，她也不躲，只是笑了笑：“累了就歇会儿，吃块苹果。”说完便低下头，翻看我摊在一旁的课本。过了一会儿，她指着其中一页说：“这道题，你们老师是不是讲过类似的？”然后拿起笔，在草稿纸上一步一步地写给我看。她讲得不快，讲完一道就停下来看我一眼，那目光里带着询问，也带着鼓励，像在说：“别急，我陪着你。”

我曾经问过她：“妈，你怎么老看着我？”

她想了半天，说了一句特别朴实的话：“看着你，我心里踏实。”

后来我渐渐懂了。妈妈的目光，从来不需要什么惊天动地的理由。它落在清晨我吃早餐时嘴角沾的牛奶沫上，落在电瓶车后视镜里她偷偷瞄我的那几秒里，落在我伏案写字时她静静守候的每一个夜晚。它不张扬，不热烈，却像呼吸一样自然，像心跳一样从未停歇。

世上有多少种爱，就有多少种目光。而我最熟悉的这一种，叫深情的凝望。它没有声音，却比任何话语都让我确信——在这个世界上，有一个人，永远在用全部的心神，注视着我往前走。

指导教师：黄春华