清明前后，巷口的艾草香气总是如约而至。外婆说，这清冽的香气是春天送来的信笺，而青团便是这封春日来信中最柔软的一笔。

记忆中，每年此时外婆都会挎着竹篮去郊外采摘艾草。我像条小尾巴似的跟在她身后，看她蹲在田埂上，布满皱纹的手精准地掐下最嫩的艾草尖。阳光透过新叶的间隙，在她藏青色的布衫上投下斑驳的光影。竹篮里渐渐堆起一座翠绿的小山，每一片叶子都裹着晨露，散发着略带苦涩的清香。

回家后，外婆将艾草焯水捣泥，青绿的汁液慢慢渗入雪白的糯米粉中。她揉面的动作娴熟而温柔，仿佛在对待什么珍贵的物事。豆沙馅是前一日就熬好的，赤小豆在砂锅里咕嘟了整晚，最后收成绵密香甜的馅料。蒸笼升起白雾时，我总守在灶台边，看着青绿色的团子渐渐变得晶莹透亮。刚出锅的青团烫手得很，我却总等不及晾凉，抓起来就咬，被烫得直吸气也不舍得吐出来。艾草的清苦与豆沙的甜蜜在舌尖交织，是我童年里最鲜活的春日记忆。

去年清明，我被学业困在书桌前，没能陪外婆去采艾草。周末回家时，桌上已摆好了一碟青团。外婆坐在藤椅里，银白的发丝被窗外的阳光镀上一层金边。＂知道你爱吃，特意给你留的。＂她笑着说。我咬下一口，熟悉的味道在唇齿间漫开，却忽然发现外婆的手——那双曾经灵巧采艾、揉面的手，如今指节粗大变形，指甲缝里还留着洗不掉的艾草绿。那是岁月在她身上刻下的印记，就像艾草的香气，深深浸透进生命的纹理里。

蒸笼的白雾模糊了我的视线。这一刻我突然明白，青团里包裹的不仅是春天的滋味，更是外婆几十年如一日的牵挂。每一口软糯，都是时光沉淀下的痕迹。我忽然想起小时候，外婆总说青团是春天的馈赠，要亲手做才够味。而那时的我，只懂得贪嘴，并不懂得在这揉面的时光里，藏着怎样深厚的期许。

今年清明，我主动提出要陪外婆采艾草。田埂上的风依旧温柔，艾草在春风中轻轻摇曳，沙沙作响。我学着外婆当年的样子，俯身寻找最嫩的艾草尖。手指触碰叶片的瞬间，清冽的香气便爬上指尖，像春天的印记。外婆站在一旁，阳光描摹着她不再挺拔的身影，却照亮了她眼角的笑意。

厨房里，我笨拙地和着糯米粉，看着翠绿的艾草汁渐渐晕染开去。外婆的手覆在我的手上，引导着揉面的力道。＂要这样，慢慢地揉。＂她轻声说。掌心的温度传递着无声的教诲，我突然明白了外婆常说的＂生命的味道＂。艾草从泥土中萌发，到成为青团，是春天的生长；外婆从青丝到白发，年年做青团，是岁月的沉淀；而我从懵懂孩童到学着传承，是生命的延续。

今年的清明，我又站在厨房里，踮起脚尖好奇地张望蒸笼。稚嫩的手指沾上了艾草汁，就像当年稚嫩的我，蒸汽氤氲中，我忽然懂得，这舌尖上的春天，原来是一场跨越时光的对话，是生命最朴实的传承。

一年又一年，青团的香气总会在清明时节如约而至。它从不会因为岁月流逝而改变味道，就像亲情永远温暖如初。在这袅袅炊烟里，春天被永远定格，成为记忆中最鲜活的模样。而当我们把这份味道继续传递下去，便是对春天最好的礼赞，对外婆最深情的怀念。

指导教师：孙庆卿