清明，是春日里最温柔的清醒。雨丝斜斜落在枝头，润了新抽的草芽，也润了心底那片藏着思念的土壤。趁着假期归乡，脚步踩在熟悉的田埂上，才惊觉，故乡的模样，总在“看见”中悄然改变。村口的老槐树依旧枝繁叶茂，只是树下乘凉的老人，少了几位。那些曾在春日里教我摘槐花、讲祖辈故事的长辈，有的化作了后山浅浅的土丘，有的则远走他乡，再难相见。村里的路翻新了，老屋的墙斑驳了，连童年时追着跑的伙伴，也各自奔赴生活，只剩偶尔的寒暄。原来，故乡的老去，是从熟悉的面孔逐渐稀疏开始的。目光转向前方，父亲正弯腰帮我搬行李，鬓角的白发在春风里格外刺眼。记忆里，他是能扛起整座山的汉子，是雨天里为我遮风挡雨的伞，是深夜里还在灯下为我缝补衣裳的人。可如今，他的背驼了些，脚步慢了些，抬手间，皱纹也悄悄爬上了额头。那一刻，鼻子突然发酸——我们总忙着长大，忙着奔赴远方，却忘了，父亲也会在岁月里慢慢老去。清明的意义，从来不止是祭奠。它是一场关于“失去”的修行，教会我们告别过往；更是一次关于“珍惜”的提醒，让我们握紧当下。那些远去的故人，把思念化作了春风，留在了我们身边；那些尚在身旁的亲人，用陪伴温暖了岁月的漫长。原来，成长就是一场不断目送的旅程。我们目送故乡的背影越来越远，目送父亲的身影渐渐佝偻，目送那些旧时光慢慢远去。但也正是这些目送，让我们懂得了归途的意义——不是为了重温过去，而是为了珍惜此刻的相伴。雨停了，阳光透过云层洒下来，照在父亲的脸上，也照在屋后的新绿上。拿起扫帚，帮父亲扫扫院子；坐在灶台边，陪他煮一壶热茶；听他絮絮叨叨说着家长里短，耐心回应每一句话。这些平凡的瞬间，才是岁月最珍贵的礼物。清明，让我们在缅怀中感恩，在陪伴中成长。愿远去的故人安息，愿身边的亲人安康。且行且珍惜，岁岁常相见，这便是春日里，最温柔的期许。

指导教师：顾素燕