清明，是节气，也是节日。对中国人而言，这一天既承载着对逝者的追思，也孕育着对生者的祝福。怀念与新生，看似两端，实则同源——它们在清明的细雨中悄然交织，仿佛一场生命的对话。

今年的清明，爸爸妈妈带我去傅家塘扫墓。我们先去村前的巫山，山路陡峭，两旁长满了竹子和杂草。远远望去，眼前一片绿，仿佛一块巨大的翡翠。在那棵杨梅树下，外曾祖母的坟墓已被杂草覆盖。献上鲜花后，爸爸妈妈开始清理杂草，我也在一旁帮忙，我的手指轻轻触到泥土，凉凉的。泥土里还有蚯蚓在蠕动，有细小的根须在伸展。此时，我第一次真切地感受到：坟墓并非死亡的终点，它同样参与着大地的新陈代谢。

祭拜完毕，我们下了山。路过村口的千年老樟树，我们停下了脚步。那是一棵巨大的树，树干要五六人才能合抱，树冠就如一把大伞，遮了半天空。令人惊讶的是，树心已被烧空，但它依然活着，从干裂的树皮上依旧会抽出新枝，嫩绿的叶片在风中轻轻摇曳。“这棵树比这个村庄的年纪还大哩！”我站在这棵树前，忽然明白了。生命从来不是一条直线，而是一圈圈年轮。逝去的人，就像那树心里被烧空的部分，看似已经消失，却为新生的枝叶提供了空间与支撑。我们怀念他们，不是因为他们永远停留在原地，而是因为他们以另一种方式活在我们的血脉里，活在我们每一个向前的脚步中。

午后，阳光终于穿透了云层。我在前头跑，笑声洒了一路。风从指间流过，轻柔又坚定。那一刻我意识到，清明从来不是用来沉溺悲伤的。它是一场对话，与逝者的对话，与自然的对话，也是与自我的对话……

指导教师：陆芙蓉