推开家门，客厅的茶几上静静躺着一副老花镜——深棕色的镜腿上缠着一圈又一圈半透明的胶带，镜面上还沾着几点没擦干净的水渍，这是爷爷的宝贝。我走过去轻轻拿起它，冰凉的镜框贴在掌心，那些藏在镜片后的温暖时光，一下子涌到了眼前。

记得三年级那年，我的遥控赛车突然坏了，不管怎么按遥控器，车轮都一动不动。我急得坐在地上掉眼泪，爷爷听见动静走过来，拿起赛车翻来覆去看了看，转身从抽屉里摸出这副老花镜戴上。“别急，让爷爷看看哪儿出问题了。”他坐在小板凳上，把赛车放在膝盖上，眉头微微皱着，眼睛紧紧贴在镜片前，手指捏着细小的螺丝刀，一点点拆开赛车的外壳。阳光透过窗户落在他的银发上，老花镜的镜片反射出细碎的光，我看着他认真的样子，眼泪不知不觉就停了。

过了十几分钟，爷爷突然眼睛一亮：“找到了！是电线接头松了。”他小心地把接好的电线用胶布缠好，再把外壳装回去。“试试。”他把赛车递给我，我按下遥控器，赛车“嗖”地一下冲了出去，绕着客厅跑了一圈又一圈。我抱着爷爷的脖子喊“爷爷真棒！”，爷爷笑着揉我的头，老花镜滑到了鼻尖上，他也没在意，脸上的皱纹都舒展成了好看的弧度。

那时候每天晚上，爷爷都会戴着这副老花镜给我读课外书。他的声音有点沙哑，有时候会把“诸葛亮”读成“诸葛亮”，我就笑着纠正他，他也不生气，反而跟着我一起念。有一次我问他：“爷爷，你戴眼镜看得清吗？”他摘下来擦了擦镜片：“戴着它，就能看清书上的字，就能给我的小孙女讲故事啦。”那时候我不懂，只觉得爷爷的老花镜很神奇，能变出那么多有趣的故事。

可是去年冬天，爷爷的眼睛越来越花了。有一次他拿着药瓶看了半天，也没看清上面的字，只好叫我过去。我接过药瓶，大声念出上面的说明，爷爷一边点头一边把药片放进嘴里。那天晚上，我用自己攒的零花钱给爷爷买了一个放大镜，他拿到手里的时候，手都有点抖：“我的小孙女长大了，会疼爷爷了。”我看着他把放大镜和老花镜放在一起，心里酸酸的，又暖暖的。

现在，爷爷的老花镜还是每天躺在茶几上，有时候我会帮他擦干净镜片，有时候他戴着它给我检查作业。这副旧旧的老花镜，就像一条细细的线，一头牵着爷爷的爱，一头牵着我的成长。我知道，不管以后我长多大，只要看到这副老花镜，就会想起爷爷坐在小板凳上修赛车的样子，想起他沙哑的读书声，想起他藏在镜片后面的，那双永远温柔的眼睛。

指导教师：程碧静