在我家楼下的巷口，有一位卖煎饺的大叔，他是我心中当之无愧的“高手”。

大叔常年穿着一件洗得发白的工作服，黝黑的脸上嵌着一双笑起来会弯成月牙的眼睛，眼角的皱纹像被时光精心刻下的纹路。他腰间的白围裙上沾着星星点点的油渍，却永远被打理得干干净净，透着一种利落的烟火气。

那天傍晚，晚风带着凉意，我放学回家，肚子饿得咕咕叫，径直奔向他的摊位。“叔叔，来一份煎饺！”大叔笑着应下，撸起袖子往铁锅里倒上一勺油，“滋啦”一声，白雾袅袅升起。他手腕轻转，将月牙形的煎饺挨个码进锅，饺子贴着锅底，慢慢镀上一层诱人的金黄。锅边的油泡滋滋作响，破裂时溅起细碎的油星，他又淋上一圈面水，盖上锅盖焖一会儿，等水汽收干，饺子底部就结成了一层薄如蝉翼的冰花。出锅时，他用铁铲轻轻一撬，整盘煎饺带着焦香的冰花完整脱锅，金黄酥脆的外皮裹着饱满的肉馅，香气直往鼻子里钻。

我咬下一口，酥脆的外皮在齿间裂开，喷香的肉汁瞬间在嘴里化开，暖意从舌尖一路暖到心底。可吃完我才发现，口袋里空空如也，竟忘了带钱。我红着脸正要转身跑回家，大叔却笑着叫住我：“别急，先拿着吃，钱下次再说。”说着，他又额外给我装了两个煎饺，塞进我手里。

走出摊位时，夕阳正好。我回头望去，他正笑着给客人递过煎饺，晚风轻轻掀起他的围裙，那一刻我忽然明白，这位煎饺高手，不仅用一双巧手煎出了最地道的美味，更用一颗温柔的心，煎出了市井里最动人的温暖。

指导教师：贺敏仪