打开窗帘，雾起弥漫，偶听几点雨滴落地。远处传来弱弱的《上春山》一曲，倒勾起我远行的念想。

　　雨是什么时候下的，我并不知道。

　　推开门，檐角正在滴着水，一滴，两滴，溅在石阶上，溅起更小的水花。我低头系鞋带，顺手又晃了晃包上的铃——那是昨年淘回的，崭新又精致，晃起来清亮得很。

　　走进山道时，雨才真正落下。

　　先闻林叶间不断的沙沙声，细碎得像蚕啮桑叶，紧接着溪涧响了，水涨了，石头滚成了闷雷。我的脚步声很快被淹没了，呼吸声也随之淡去，耳畔只剩下铃声——穿过雨幕的铃声，像针穿过厚重的棉布——每响一声，空气间便多出一个小洞。

　　我故意走得快些，铃响的欢乐;又慢下来，铃便懒懒地应着。它不催促，也不挽留，只用铃声回应我的节奏，替我向这春山打招呼。

　　石阶在雨的冲刷下变得湿润，青苔也被洗净透出墨绿，我高涨的兴致数到一百三十多级时，忘了数到哪了，索性不数了。反正石阶不欠我脚步，我也不欠石阶什么。

　　竹林里，雨声变了调，竹叶密。雨打在上边像古琴泛音，一粒一粒的，倒显得清瘦。风去时，竹子弯下腰又弹起，雨碎在地上也没人拾起——我不觉愣住，直到裤脚被淋湿，直到铃托风在耳畔留言：“走吧。”

　　到山寺时，香客一个也无。

　　山门虚掩着进去，院落空空的。檐下的铜铃，锈迹斑斑，倒与我的凑成一对——只是它悬在那里不动，我的还衔着山脚的露珠，我踏入廊间，雨忽然远了——不是停了，是我走进了自己的耳朵里。

　　铃又响了一声。

　　这一次墙有了回应，不响，恰如隔着一层宣纸在应答。

　　我忽又想起，进山到现在，没遇见一个人。

　　奇怪的是，我并不觉得山空。铃声响起，山替我接住，雨点落下，竹替我接住，石阶上的水光，眼睛替我接住。我带了一枚小小的铃进山，整座山都成了它的共鸣箱。

　　下山时雨停了。

　　铃还在响，像忘不掉的一段独白。我回头看，山雾正悄然涌上山头，把来路一点点吞掉。快！不必留痕迹，反正也没人知道我来过。

　　除了那铃——

　　和那个听见铃声的，我自己。

指导教师：刘花荣