树叶上凝结的霜痕，在暖融融的灯火映照之下，沁出些粉色，很淡。夜晚早已悄然降临。我和姐姐向那栋最角落的小房子走去。外婆家的柴火灶正在冒着白烟。"外婆，我们回家啦!"姐姐用指节轻轻叩响木门。"外婆在煮年糕呢，你们先安安静静地坐一会儿，等外婆好了再来吃年糕吧。"这是一个冰冷的除夕夜。二姨现在还坐在办公桌前做外贸，小叔家自从和二姨夫闹掰了以后就再也没有来过，爸妈在外地，所以今年只有我和姐姐陪外公外婆过年。

我看不见外婆的眼睛，但我知道它们在过年的愉悦中掺杂着几丝忧伤。

于是我走进了厨房，盯着锅里的年糕看，我想让外婆戳戳我的脑袋，骂我一句"傻丫头"。外公是慈城人，拿车好戏就是做水磨年糕。我们小时候，他常常扬扬得意地夸赞："外公做的年糕，在锅里煮时会像云朵一样飘哦！”我和姐姐都不信，但奈何个字太矮够不着灶头，只能选择相信了。这么一看，好像有些道理。外婆家舍不得装电灯，到现在除了电视，冰箱和洗衣机是电器以外，其他地儿一水儿全是煤油灯。在昏暗的灯光下，锅里的水"咕嘟嘟"地冒着泡泡，雪白的年糕果真像是长了羽翼一般，在水里轻盈地游动着，有几小片染上了煤油灯很温馨，很柔美的黄晕。年糕上桌后，我们坐在院子里各自喜欢的角落，端着小小一碗年糕，安静地吃。我撒了一些外婆酿的糖桂花，端着小碗坐在门槛上，月亮的影子在碗里晃荡，星星点点的桂花像是璀璨的星空一般，外婆外公坐在一起，他们的脸上洒满了月光的影子，他们的眼中虽有疲倦，但闪烁着晨星般的光彩。是那么恬静，那么详和。相传在南宋时期，北方的移民就迁至江浙一带用这里盛产的稻米做成了米制品，将它取名为"年糕"。他们会在除夕夜坐在一起吃吗?他们会感叹丰收的愉悦，或是歉收的苦恼吗?他们会借此来感恩自然吗?

他们那时的星空，有这么亮吗?对面的村子在打铁花，火树银花升上黑天鹅绒幕布般的夜空，像是摆放在上面的钻石，与星光交汇，融合。

煮年糕的次数可能会愈来愈少罢。

自己动手打制年糕的"土包子"乡下人"也许会愈来愈少罢。

星星会一颗颗黯淡罢。

而爱呢?还有曾经珍视的一切呢?

没有变。永远不会变。

你要写乡情，就要写清晨撕裂黑夜的第一声鸡啼，写夜晚时树叶上凝结的霜痕，写门槛上午糕碗里晃荡的月亮，写邻居家的春联被风吹起的一个卷边，写火树银花在夜空中划过的第一抹残影，写最爱的人脸上恬静、柔和的笑颜。

不仅仅是爱。

指导教师：杨丹娜