雾散开来，山路便有了形状；松立在那里，心便有了方向。

——题记

今年五一，父亲带我去黄山，说要亲眼看一次迎客松——它守了八百年。

大巴拐进山道，窗外竹林像绿绸起伏。缆车过溪，水声叮咚，杜鹃红黄嵌在松林间。雾从谷底漫上来，渐渐织成白纱。我贴着玻璃心里打鼓：“这么大的雾，还能看见吗？”父亲没应声，靠着椅背，手指在扶手上轻轻敲。下了云谷索道，白鹅新站到了。白雾涌来，带着松针的涩味和湿泥的凉。石阶向下，四下白茫茫，松树只剩墨影。父亲走在前头，背影很快缩成灰点。我追着那影子走，鸟啼忽远忽近，一只八音鸟从枝头掠过，黑眼线一闪，没入雾中。那啼声清亮，像石子投进深潭。

路旁现出竖琴松，树干倾斜，枝叶如瀑。我停下喘气，汗湿后背。父亲已在拐弯处等我，手扶石栏，微微仰头。我赶上去，他只说：“再走走。”“梦笔生花”在雾中浮出。石峰如笔，顶上一株苍松，像墨汁溅开的花。我扶膝喘气，小腿发抖。父亲递来水壶，我灌几口，抬头再看——那松从石头里长出来，根往哪儿扎？“石头缝里。”父亲说。

穿过滴水的山穴，走过结满水珠的铁桥。风忽然凉了，远处山脊露出一道青黑轮廓。拐过一道弯，雾被扯开大半，眼前豁亮。

迎客松就在那里。它立在悬崖边，不高，却稳。树皮黝黑，裂纹深深浅浅，像老人手背的青筋。左边几乎没有枝条，树干微向崖壁倾斜；右边那根枝干粗壮有力，平伸出去，末端轻扬，松针如半开的绿扇，朝着山路来向。我站到它手臂下，往崖边望了一眼，云在脚下流。山风吹来，末梢颤几下，枝干却不动。它就这样伸着手臂，不急不躁。枝头松针密密匝匝，绿得发亮，像刚被雾水洗过。背后石壁上的石刻，“一览众山小”的“山”字底下那一竖快断了，还撑着。

父亲站在我旁边，手插兜里，没说话。风吹过他鬓角的白发，我见他喘气声也重。下山时雾已散尽。石阶蜿蜒，没入松林。那只八音鸟又啼了一声，清亮如初，这次听得真切，像雾散后落地的回音。我回头望，迎客松还伸着手臂，站在悬崖上。父亲走在前头，步子慢了些，背影灰蒙蒙，却很稳。

我忽然想，八百年里，它就这样伸着手臂，等风来，等雾散，等一个个喘着气的人走到跟前。雾可以遮住山峰，却遮不住它；风可以吹弯杂树，却吹不弯它的脊梁；岁月可以磨平石刻，却磨不平它伸出的手臂。而那些看完它的人，总要带着这点“磨不平”的东西，继续走很远的路。

原来，寻松亦是寻心。心有方向，方能致远。

指导教师：范礼妫