夏天的校园，是被阳光和蝉鸣唤醒的。清晨刚踏进校门，热浪便裹着青草香扑面而来，操场边的香樟树撑开浓绿的伞盖，叶片在晨光里泛着油亮的光，像涂了一层薄薄的蜜。

教学楼后的紫藤花架下，总聚着几个早读的同学。紫藤的藤蔓垂下来，细碎的花穗在风里轻轻晃，偶尔有花瓣落在摊开的课本上，像一枚淡紫色的书签。阳光透过花隙漏下来，在青砖地上织出细碎的光斑，随着风轻轻摇晃，仿佛连时光都变得慵懒。

午后的校园最是热闹。体育课上的篮球撞击声、跑道上的脚步声，混着教室里隐约的读书声，在热空气里发酵。我总爱躲在走廊的阴影里，看阳光把教学楼的影子拉得很长，影子边缘被晒得微微发颤，像一层透明的纱。偶尔有同学抱着作业本跑过，带起一阵风，卷起地上的几片落叶，又很快归于平静。

最妙的是傍晚。夕阳把天边染成橘红色，教学楼的玻璃窗反射着霞光，像一扇扇燃烧的窗。操场上的单杠还带着白天的余温，摸上去微微发烫。值日生提着水桶浇花，水珠溅在叶片上，滚落时折射出细碎的光，像撒了一把星星。蝉鸣渐渐弱了，取而代之的是草丛里的虫鸣，一声声，像在数着夏天的脚步。

放学时，路灯刚亮，暖黄的光晕里，香樟树的影子在地上轻轻摇晃。我回头望了眼空荡荡的操场，几片落叶还在风里打转，迟迟不肯落地。忽然觉得，夏天的校园不是燥热的，而是把热烈藏进叶脉、把温柔揉进风里，等我们慢慢发现。

走出校门时，晚风拂过脸颊，带着白天残留的暖意。原来最美的夏天，不在空调房的冷气里，而在每天经过的路上，在抬头就能看见的枝头，在那些被我们忽略的、细碎而温暖的瞬间里。

指导教师：包莲莲