出发时我只带了一只相机，归来时却收尽了整个高原的倒影与脊梁。－－－－题记

五月，我把试卷塞进书包最底层，像埋一粒不想发芽的种子。笔记成沉默的墙，公式在唇齿间磨出茧，却换不来一次破茧。母亲合上我的笔盖：“去青海吧。”我揣着一颗滞涩的心，踏上了高原。

第一日往青海湖。母亲把车窗摇下一条缝，让风灌进来。五月的风从湖面推过来，裹着寒冽之气，吹得面颊发疼。可脚边的乔木却颤颤地抽着新绿——灰褐色山峦间那一点湿润的倔强，让我心头一颤。等到了湖边，我才真正怔住了。湖水蓝得极深、极净，像一块刚醒来的苍穹；而湖面上，竟还浮着一层薄薄的碎冰，白的、半透明的，在蓝水间缓缓漂荡，像冬天临走前撕下的最后一页信笺。阳光打上去，冰缘闪着细碎的光，一碰就要化了似的。汪曾祺写昆明的雨是“明亮的、丰满的”，而这高原的湖，是透彻的、莹蓝的、还带着残冬寒意的——让人想化作一只水鸟，轻轻泊在它的呼吸里。

同日下午转往茶卡盐湖。踩在盐晶上，脚下发出细碎的咯吱声，像踩着一整个冬天的积雪。寒气从脚底漫上来，我忽然很轻，很轻。我觉得自己变成了一粒盐——沉在湖底，望着头顶的红靴踩过水面，搅碎了雪山的影子。周围白得纯粹，白得坦荡。张岱湖心亭看雪，“天与云与山与水，上下一白”；而此地是天与云与盐与影，上下一白。夜归时我裹着毯子吞了两粒红景天，才明白：最擅收纳天空的，从不是我的眼睛，是这高原本身。

第二日往贵德。峡谷里，橙白色的朝阳被岩壁滤成碎金。远处的山坡像水染画，山脚红棕，山腰浅棕，顶上黑灰——分明是千万年风沙打磨的勋章。岩缝间的蓬草，是生命对荒芜最倔强的回答。我摸了摸岩壁的褶皱，指尖有细沙落下，忽然觉得书包里那颗“种子”，轻得像这粒尘埃。出谷时指尖沾着血迹——两日之内，遍历沧海桑田。

第三日往天峻石林。海拔四千米，我吸着氧气罐，太阳穴突突地跳，每一次呼吸都像在吞碎沙。白色岩石散落在地，有的如尖塔，有的如城堡。石缝间忽然传来窸窣声。一只土拨鼠探出头来，警觉地扫视一圈，才整个身子钻出。它直立起来，两只前爪抱在胸前，捧着一根草茎，小嘴飞快地翕动。碎草屑从指缝漏下，落进那些连草木都难以扎根的缝隙里。夕阳把它的胡须一根一根镀成金色。我举起相机——镜头里，石骨的孔洞在呼吸，碎草屑落进夕阳里。我忽然想起书包里那张试卷，那些公式——它们和这些碎草屑一样，也在某个看不见的缝隙里悄悄生长。

水镜光收天，石骨立斜阳。

归途上，风从窗缝灌进来，带着沙粒的粗，呼吸却与风、与沙、与这辽阔渐渐相和。

指导教师：范礼妫