奖状泛黄的边角微微翘起，“三好学生”四个字依旧金黄，在午后的阳光里懒洋洋地晒着。可那光已经失了魂，有气无力地趴在墙上，再没有当年耀眼的锋芒。

记得第一次将它贴上墙时，我踩在吱呀作响的木椅上，小心翼翼地抚平每一个褶皱，拍了又拍，生怕它一不留神滑进桌缝的深渊。那时我觉得自己掌中握着整个世界，所有困难在“三好”的金光前都要俯首称臣。

直到那次考试，像决堤的洪水冲垮我精心构筑的骄傲。深夜伏案，抬头便撞上那方金黄，它骤然沉重起来，沉沉地压在我心上。曾经的荣光成了枷锁，我不愿再看见它，就像士兵不愿触摸身上的旧伤——连目光触及都要疼得发抖。

我猛地撕下奖状，胶带发出决绝的嘶鸣。一半留在了墙上，一半随纸而去，墙皮簌簌落在桌面，轻得像叹息。可枷锁并没有随奖状消失，反而更重了，重得几乎要扼住我的呼吸。墙上残留的“三好”二字在台灯下格外刺眼，我把自己埋进被窝，眼泪无声地沾湿了枕巾。

“刺啦”——又是胶带被撕开的声音。我红着眼眶回头，父亲正将那半张奖状重新压在墙上，用塑料袋仔细地封好。他的动作很慢，慢到能看见他手背每一道沟壑般的皱纹。奖状贴得有些歪，胶带凹凸不平，却莫名地服帖，像是终于找到了安身之处。

“这奖状啊，不是拿来压你的，”父亲拍拍手上的灰，“是让你看看自己以前也能做到这些。以后的路还长，就当它是个记号，提醒你接着往前走就行。”

他把胶带递过来。我接住，撕下一截，那熟悉的声音忽然变得温柔，像剪刀裁开布匹，把堵在胸口的郁结一刀刀剪碎。我默默地擦去桌上的墙皮，仿佛擦去了一段沉重的往事。奖状覆着层层胶带，竟像裹在茧里——而我，忽然就明白了破茧的滋味。

如今再看那些卷翘的毛边，竟漾着一层柔和的暖意。它们不再逼视我，只是安静地存在着，像河床里圆润的鹅卵石，证明着水流曾经多么湍急地经过。

前方当然还有坎坷，还有雾霭重重的远方。只是这一次，我不再把自己锁在过去的金光里，也不逃进失意的阴影中。奖状就在那里，贴着父亲手心的温度，它不说“你看你多好”，也不说“你看你多糟”，它只说：你来过这里，所以你能走向更远的地方。

前方有风，有雨，也有我父亲亲手重贴的奖状。

指导教师：姚东军